Hino Nacional - Carlos Drummond de Andrade

Precisamos descobrir o Brasil!

Escondido atrás das florestas,

com a água dos rios no meio,

o Brasil está dormindo, coitado.

Precisamos colonizar o Brasil.

O que faremos importando francesas

muito louras, de pele macia,

alemãs gordas, russas nostálgicas para

garçonettes dos restaurantes noturnos.

E virão sírias fidelíssimas.

Não convém desprezar as japonesas...

Precisamos educar o Brasil.

Compraremos professores e livros,

assimilaremos finas culturas,

abriremos dancings e subvencionaremos as elites.

Cada brasileiro terá sua casa

com fogão e aquecedor elétricos, piscina,

salão para conferências científicas.

E cuidaremos do Estado Técnico.

Precisamos louvar o Brasil.

Não é só um país sem igual.

Nossas revoluções são bem maiores

do que quaisquer outras; nossos erros também.

E nossas virtudes? A terra das sublimes paixões...

os Amazonas inenarráveis... os incríveis João-Pessoas...

Precisamos adorar o Brasil!

Se bem que seja difícil compreender o que querem esses homens,

por que motivo eles se ajuntaram e qual a razão

de seus sofrimentos.

Precisamos, precisamos esquecer o Brasil!

Tão majestoso, tão sem limites, tão despropositado,

ele quer repousar de nossos terríveis carinhos.

O Brasil não nos quer! Está farto de nós!

Nosso Brasil é no outro mundo. Este não é o Brasil.

Nenhum Brasil existe. E acaso existirão os brasileiros?

As minhas mãos - Sophia de Mello B. Andresen

As minhas mãos mantêm as estrelas,

Seguro a minha alma para que se não quebre

A melodia que vai de flor em flor,

Arranco o mar do mar e ponho-o em mim

E o bater do meu coração sustenta o ritmo das coisas.

Se tudo o que há é mentira - Fernando Pessoa

Se tudo o que há é mentira,

É mentira tudo o que há.

De nada nada se tira,

A nada nada se dá.

Se tanto faz que eu suponha

Uma coisa ou não com fé,

Suponho-a se ela é risonha,

Se não é, suponho que é.

Que o grande jeito da vida

É pôr a vida com jeito.

Fana a rosa não colhida

Como a rosa posta ao peito.

Mais vale é o mais valer,

Que o resto ortigas o cobrem

E só se cumpra o dever

Para que as palavras sobrem.

Poesia - Olga Savary

Onde começa e acaba

estando em tudo e em nada

estar na origem: água.

Data - Sophia de Mello B. Andresen

Tempo de solidão e de incerteza

Tempo de medo e tempo de traição

Tempo de injustiça e de vileza

Tempo de negação.

Tempo de covardia e tempo de ira

Tempo de mascarada e de mentira

Tempo de escravidão.

Tempo dos coniventes sem cadastro

Tempo de silêncio e de mordaça

Tempo onde o sangue não tem rasto

Tempo da ameaça.

Balada do poeta vagabundo - Gastón Figueira

Levo pela minha estrada larga

uma balada nos lábios.

Um sorriso nos olhos

e o coração na mão.

Levo pela minha estrada larga

uma balada nos lábios...

— A recordação traz uma dor?

A dor, esqueço-a nos meus cantos.

Levo pela minha estrada larga

a balada que mais amo.

O eco canta, às vezes,

com os seus lábios invisíveis.

— Dança a chuva ou dança o vento?

— Está a tarde ensangüentada?

Como o sorriso nos olhos,

sigo o meu caminho sonhando.

Levo pela minha estrada larga

uma balada nos lábios...

E não importa que te acerques,

solidão do desencanto.

Não hei de te ver porque levo

o coração na mão,

o sorriso nos olhos

e a balada nos lábios...

Como é bom ir pela estrada

com a balada nos lábios,

o sorriso nos olhos,

e o coração na mão!

As nuvens são sombrias - Fernando Pessoa

As nuvens são sombrias

Mas, nos lados do sul,

Um bocado do céu

É tristemente azul.

Assim, no pensamento,

Sem haver solução,

Há um bocado que lembra

Que existe o coração.

E esse bocado é que é

A verdade que está

A ser beleza eterna

Para além do que há.

Cantiga para não morrer - Ferreira Gullar

Quando você for embora,

moça branca como a neve

me leve.

Se acaso você não possa

me carregar pela mão,

menina branca de neve,

me leve no coração.

Se no coração não possa

por acaso me levar,

moça de sonho e de neve,

me leve no seu lembrar.

E se aí também não possa

por tanta coisa que leve

já viva em seu pensamento,

menina branca de neve,

me leve no esquecimento.

Canção - Cecília Meireles

Se não chover nem ventar,

se a lua e o sol forem limpos

e houver festa pelo mar

- ir-te-ei visitar.

Se o chão se cobrir de flor,

e o endereço estiver claro,

e o mundo livre de dor

- ir-te-ei ver, amor.

Se o tempo não tiver fim,

se a terra e o céu se encontrarem

à porta do teu jardim

- espera por mim.

Cantarei minha canção

com violas de eternamente

que são de alma e em alma estão.

- De outro modo, não.

Amor é síntese - Mirtes Mathias

Por favor não me analise

Não fique procurando cada ponto fraco meu

Se ninguém resiste a uma análise profunda

Quanto mais eu.

Ciumento, exigente, inseguro, carente

Todo cheio de marcas que a vida deixou

Vejo em cada grito de exigência

Um pedido de carência, um pedido de amor

Amor é síntese

É uma integração de dados

Não há que tirar nem pôr

Não me corte em fatias

Ninguém consegue abraçar um pedaço

Me envolva todo em seus braços

E eu serei perfeito amor.

Poema Melancólico a não sei que Mulher - Miguel Torga

Dei-te os dias, as horas e os minutos

Destes anos de vida que passaram;

Nos meus versos ficaram

Imagens que são máscaras anónimas

Do teu rosto proibido;

A fome insatisfeita que senti

Era de ti,

Fome do instinto que não foi ouvido.

Agora retrocedo, leio os versos,

Conto as desilusões no rol do coração,

Recordo o pesadelo dos desejos,

Olho o deserto humano desolado,

E pergunto porquê, por que razão

Nas dunas do teu peito o vento passa

Sem tropeçar na graça

Do mais leve sinal da minha mão...

Luz - Alice Ruiz

a luz está acesa

não importa

se você se importa

se você ora

ora não

ora sim

sempre acesa

chama perdida

chamando

a luz está tão acesa

toda ondas

se espraiando

olhando

por quem a veja

já não importa

se você está lá

a luz está

O poeta - Vinícius de Moraes

A vida do poeta tem um ritmo diferente

É um contínuo de dor angustiante.

O poeta é o destinado do sofrimento

Do sofrimento que lhe clareia a visão de beleza

E a sua alma é uma parcela do infinito distante

O infinito que ninguém sonda e ninguém compreende.

Ele é o eterno errante dos caminhos

Que vai, pisando a terra e olhando o céu

Preso pelos extremos intangíveis

Clareando como um raio de sol a paisagem da vida.

O poeta tem o coração claro das aves

E a sensibilidade das crianças.

O poeta chora.

Chora de manso, com lágrimas doces, com lágrimas tristes

Olhando o espaço imenso da sua alma.

O poeta sorri.

Sorri à vida e à beleza e à amizade

Sorri com a sua mocidade a todas as mulheres que passam.

O poeta é bom.

Ele ama as mulheres castas e as mulheres impuras

Sua alma as compreende na luz e na lama

Ele é cheio de amor para as coisas da vida

E é cheio de respeito para as coisas da morte.

O poeta não teme a morte.

Seu espírito penetra a sua visão silenciosa

E a sua alma de artista possui-a cheia de um novo mistério.

A sua poesia é a razão da sua existência

Ela o faz puro e grande e nobre

E o consola da dor e o consola da angústia.

A vida do poeta tem um ritmo diferente

Ela o conduz errante pelos caminhos, pisando a terra e olhando o céu

Preso, eternamente preso pelos extremos intangíveis.

Da Noite - Hilda Hilst

II

Que canto há de cantar o que perdura?

A sombra, o sonho, o labirinto, o caos

A vertigem de ser, a asa, o grito.

Que mitos, meu amor, entre os lençóis:

O que tu pensas gozo é tão finito

E o que pensas amor é muito mais.

Como cobrir-te de pássaros e plumas

E ao mesmo tempo te dizer adeus

Porque imperfeito és carne e perecível

E o que eu desejo é luz e imaterial.

Que canto há de cantar o indefinível?

O toque sem tocar, o olhar sem ver

A alma, amor, entrelaçada dos indescritíveis.

Como te amar, sem nunca merecer?

Meus olhos - Pablo Neruda

Quisera que meus olhos fossem duros e frios

e que ferissem fundo dentro do coração

e que nada expressassem dos meus sonhos vazios,

fosse esperança ou ilusão.

Indecifráveis sempre a todos os profanos

do fundo e suave azul da tranquila safira,

incapazes de ver os pesares humanos

ou a alegria do viver.

No entanto estes meus olhos são cândidos e tristes,

não como eu os desejo nem como devem ser.

É que estes olhos meus é o coração que os veste

e seu desgosto fá-los ver.

Rumos errados - Cora Coralina

A caminhada ...

 Amassando a terra.

 Carreando pedras.

 Construindo com as mãos

 sangrando

 a minha vida.

 Deserta a longa estrada.

 Mortas as mãos viris

 que se estendiam às minhas.

 Dentro da mata bruta

 leiteando imensos vegetais,

 cavalgando o negro corcel da febre,

 desmontado para sempre.

 Passa a falange dos mortos ...

 Silêncio! Os namorados dormem.

 Os poetas cobriram as liras.

 Flutuam véus roxos

 no espaço.

Deixa-me seguir para o mar - Mário Quintana

Tenta esquecer-me...

Ser lembrado é como evocar

Um fantasma... Deixa-me ser o que sou,

O que sempre fui, um rio que vai fluindo...

Em vão, em minhas margens cantarão as horas,

Me recamarei de estrelas como um manto real,

Me bordarei de nuvens e de asas,

Às vezes virão a mim as crianças banhar-se...

Um espelho não guarda as coisas refletidas!

E o meu destino é seguir... é seguir para o Mar,

As imagens perdendo no caminho...

Deixa-me fluir, passar, cantar...

Toda a tristeza dos rios

É não poder parar!

Noite - Cecília Meireles

Tão perto!

Tão longe!

Por onde

é o deserto?

Às vezes,

responde,

de perto,

de longe.

Mas depois

se enconde.

Somos um

ou dois?

Às vezes,

nenhum.

E em seguida,

tantos!

A vida

transborda

por todos

os cantos.

Acorda

com modos

de puro

esplendor.

Procuro

meu rumo:

horizonte

escuro:

um muro

em redor.

Em treva

me sumo.

Para onde

me leva?

Pergunto a Deus se estou viva,

se estou sonhando ou acordada.

Lábio de Deus! – Sensitiva

tocada.

Cai chuva. É noite. - Fernando Pessoa

Cai chuva. É noite. Uma pequena brisa

        Substitui o calor.

P'ra ser feliz tanta coisa é precisa.

        Este luzir é melhor.

O que é a vida? O espaço é alguém para mim.

        Sonhando sou eu só.

A luzir, em quem não tem fim

        E, sem querer, tem dó.

Extensa, leve, inútil passageira,

        Ao roçar por mim traz

Uma ilusão de sonho, em cuja esteira

        A minha vida jaz.

Barco indelével pelo espaço da alma,

        Luz da candeia além

Da eterna ausência da ansiada calma,

        Final do inútil bem.

Que se quer, e, se veio, se desconhece

        Que, se for, seria

O tédio de o haver... E a chuva cresce

        Na noite agora fria.

Air - Johann Sebastian Bach